Estas manos escriben estos versos,
este camino se hace cada vez más largo,
estos labios saborean el último beso
que se funde en este paladar amargo.
Esta cabeza imagina tu retrato,
estos ojos te pintan en mi cuarto,
este amor correspondido, causa infartos
por la distancia... a mi corazón ingrato.
Este cuerpo no es más que un cascarón
vacío de alma si no pintas mi paisaje,
esta nariz no uele otra noción
que no sea la tuya en mis trajes.
Este tiempo no tiene las estaciones de primavera
y verano, si otoño e invierno,
este cielo hecho a base de aceras, urbano,
se transforma en un helado infierno.
Esta lengua sólo articula lo que hay dentro de mi,
esta garganta entona el mas grande de mis males,
el que sufren estos dedos alejados de tus lunares
y estos lacrimales que sólo lloran por ti.
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